Le goût de la pluie
sur ta peau
ces étés d'un autre monde
les semaines qui s'alignent
comme en gare de triage
chercher le sud
perdu au nord
et on a tous un poème
égaré au crépuscule
une oraison qui rebondit
sans fonds
quand la mémoire
est à découvert.
Jean Coulombe © 2019
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