Ce n'est pas mon ami
ça ne le sera jamais.
C'est comme ça!
Entre deux bières, sa solitude
court aveugle à la flamme.
Papillon-loup, lâché par la lune
la poudre le grounde, underground.
Le dos rond, il pleure par en-dedans
il a appris ça de sa mère, qu'il dit...
M'a me caller un taxi.
C'est comme ça!
Jean Coulombe © 2017
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