Plus bums que bohèmes avec
les mauvaises fréquentations
des souvenirs
prendre un verre le remplir
le vider de
tout soi de
tout ça
toute la nuit bue
les yeux bandés de neige
sonnant de clocher en clocher
aux portes du paradis
les mains refermées sur rien
les poings serrés sur la poitrine
avoir envie de crier au désert
l'âpreté des trottoirs.
Un verre de bruit cassé
dans le brouillard
dans la foulée de l'aube
le soleil traverse la route.
Denis Samson © 2013
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