FRAGMENTS

Blanche

fumée

neige

nuit

changer l'heure changer rien

toujours tôt

ou tard

au laboratoire d'insomnies

fragments d'éternité

aux fuseaux horaires du corps.

Le coeur égratigné

la surdité d'un regard

l'oeil sur pause

l'oreiller échevelé

le jour se lève

un petit rigodon de la veille

dans ma tête

le lit tourne le dos

à la fenêtre.

Un matin ordinaire

un matin comme tant d'autres

cette rumeur de la rue

et parfois

ce sentiment étrange de seulement

squatter la réalité.

Denis Samson © 2023

 

FRACAS

Mon regard de bête

gravé sous la neige

l'horizon se dérobe

la lumière s'étiole

comme prise dans

les plis du ciel.

Champ après champ

l'ombre se déverse

lorsque tout craque

la pulsion gagne

un cri se perd

c'est la vie qui bat

mes mots percutent

un silence neuf

des images fortes

encaissent le printemps

et la rivière se libère.

Je me sens farouche

comme un vieux chat

qui n'a rien à perdre.

Jean Coulombe © 2023

CORPS CÉLESTES

 

La lune au placard

la neige opaque

comme un mur sans fenêtre

avec quelques étoiles dans la marge

de ce corps abstrait

le coeur resté collé

aux serrures gelées du ciel

le poète confiné

à son vieux divan

fatigué

se raconte des histoires

à coucher dehors.

Des histoires

d'âmes itinérantes emportées

par un vortex polaire,

de passants sortis promener leur chien

sous les bombes...

À chaque page

le ciel prend ses distances

les marges s'amenuisent.

Denis Samson © 2023

LA VIE DE POÈTE

 

Je surnage d'insomnie en insomnie

à combattre un poème

ou est-ce lui qui me vaincra?

Je dresse la liste du quotidien

acheter du lait, du pain et des fruits

téléphoner à mes filles

aimer ma blonde et lui dire...

J'ai des joies qui ne s'inventent pas

qui me prennent par surprise

comme un soleil gris

la somme de mes ivresses

parfois me submerge

mais j'entends

les cris de la terre

dans le chaos des barbares

je sens la présence

des amis meurtris, malades

ou disparus

mémoire endolorie

extases fantomatiques

écrire est une guitare mal accordée

et mon passage sur terre

est une symphonie inachevée

je n'ai que moi-même comme prison.

Jean Coulombe © 2023

LETTRES MORTES

 

Aux derniers sacrements de la nuit

entre l'aube et son modèle

quand le coeur reprend possession

de ses blessures

tes mots me reviennent

parfois

des saisons infidèles d'une mémoire

épistolaire

où flotte un parfum

sans adresse de retour.

Denis Samson © 2023

À CORPS PERDU

Vers cet ailleurs si proche

le ciel me tend ses couleurs

une offrande déferlante

sur ma peau trop blanche

le fleuve frissonne

comme une terre

labourée d'espoirs

une échouerie de songes

qui alourdit mes épaules

j'entends l'adieu du jour

qui jamais ne reviendra

et je sens dans mes os

la vie qui passe...

Jean Coulombe © 2023

JOURS D'HIVER

 

Reflets d'argent

aux vitrines des nuits polaires

et la foule des trottoirs

qui bouscule les heures

aux calendriers des jours en fuite

jours d'hiver

aux saisons d'une mémoire

et ce corps

comme une vieille âme un peu perdue

parmi les ombres à rebours

dans les rues de la veille

dans les rues du passé.

Denis Samson © 2023