Le temps est une poignée de porte
qui nous casse dans les mains,
quand il fait froid dehors et que
les étoiles brillent cruelles.
Et toutes ces victimes que j'ai cru être
défilent en moi jusqu'au bûcher
cette glace me poursuit jusqu'au coeur
comme le reflet d'un miroir cassé.
(On est toujours l'illusion de quelqu'un...)
Demain, une armée de satellites viendra
parasiter le ciel pour le Roi Pixel.
La société est un collet étrangleur.
(On est toujours le coyote de quelqu'un...)
Jean Coulombe © 2020
