LES LENDEMAINS (CSS # 15)

Poésie du village enfoui

les mononcs qui disent «Bonjour»
les matantes qui jasent
les marmots qui font risette

mais les âmes en dérive
les amours mal barrées
la bière contemplative

les arcs-en-ciel de poteaux
le grondement du métal
les trottoirs à obstacles

un plein ciel à oiseaux
avec ses couleurs en averse
ses rêves en chantier

il y a l'immense clameur
des lendemains à défricher.



Jean Coulombe © 2016

ON ROULE SA VIE (CSS # 14)

Les tonnes d'acier
moulent très fin
le grain du quartier

à chaque coin de rue
on risque son souffle

on longe la fine ligne
au pas léger du piéton

on glisse sur sa bécane
parmi le trafic morose

au royaume du moteur
la tôle règne en maître
la cacophonie s'éclate.


Jean Coulombe © 2016

SAINT-SÔ EST UNE FÊTE (CSS # 13)

Saint-Sô est une fête
pour qui sait la vivre

la rue Saint-Vallier
avec tous ses atours
son défilé de calèches

le parc Durocher
sa bourrasque d'enfants
leurs rires partout

un bouquet de couleurs
au creux de la ville
une mappemonde

pour clore l'été
le sourire du ciel
nous fait un clin d'oeil

Saint-Sô est une saveur
pour qui sait la goûter.



Jean Coulombe © 2016

LA LUNE DE SAINT-SÔ (CSS # 12)

«comme un souvenir
Saint-Sauveur au crépuscule
prend des airs de paravent
made in China
derrière lequel
tu te rhabilles»
                       Alain Larose

Matin frêle de travers
le soleil de la fin de mois
s'effrite rue Saint-Vallier

la caissière du Jean-Coutu
voit passer l'humanité
sans ses Air Miles

les pigeons d'en face
se serrent les ailes
sur leur fil de téléphone

quand on a rien à perdre
la lune apparaît toujours
à qui sait l'attendre...


Jean Coulombe © 2016

LA PETITE 'HISTOIRE (CSS # 11)

Vitrail de Saint-Joseph, église Saint-Malo, don de la famille J. Coulombe 1910

La grande Histoire
hante nos petites histoires

la robe mousseline de grand-maman
le canotier du grand-père
sur le chemin Saint-Vallier.

En l'église Saint-Malo
défilent les baptêmes
les mariages et les morts
tout ce petit monde tissé serré.

Le temps s'amuse à passer.

La tribu s'effiloche sans faire de bruit.


Jean Coulombe © 2016

SAINT-Sô DE L'OMBRE (CSS # 10)

«ce sont bien plus les lieux où nous avons vécu
qui nous hantent
que nous qui hantons
les lieux où nous avons vécu»    

Les territoires de l'ombre  Denis Samson 

Le Saint-Sô de l'ombre
est plus fort que la nuit

rumeur moteur
voisins festifs

blues hendrixien
des chattes en chaleurs

engoulevents orphelins
et leurs cris de cisaille

hurlement des sirènes
en route vers la douleur

le chant sombre du quartier
plonge symphonique
vers les racines de l'aube.



Jean Coulombe © 2016

GUERRE MACHINE (CSS # 9)

1er avril 1918

Naufragé sur le tramway
fantôme de la rue Hermine
je traverse Saint-Sô
dans la brume du temps

mon coeur profane bat
comme une cloche muette

la foule cassée compte ses morts
           «Shoot to kill»
on crève des deux côtés de l'Atlantique

les larmes du jour    la même maudite
guerre-machine        tueuse de rêves

faites rentrer les enfants
en leur couvrant les yeux
de vos mains pâles

ma mémoire hante les rues désertes

j'ai la colère des anges perdus.



Jean Coulombe © 2016

LE ROI CAFÉ (CSS # 8)

Au royaume du Roi Café
son chapeau flotte
comme une couronne

rivière sans embâcle
la  rue Saint-Vallier
défile devant nous

l'éternité fait son moment
les clients en vitrine
font leur printemps

l'instant présent
s'y déguste
à petites gorgées

les parfums de Saint-Sô
règnent enfin sur la ville.

Chaque jour compte
au Royaume du Roi-Café.



Jean Coulombe © 2016

LE CIEL DE SAINT-SÔ (CSS # 7)

Ciel intense
au-dessus des fils

maisons d'ouvriers
sans ouvrier

le soleil oblique
du couchant
nous enveloppe

dans ma ville sans la ville
les gens se disent encore
«Bonjour»

c'est comme une prière
sur les trottoirs défoncés

et leur lumière me poursuit.


Jean Coulombe © 2016

CHEZ GIRARD (CSS # 6)

Un «canadian» errant
perdu dans Saint-Sauveur
pratique son français

 «Bondjourrrr»
«Salouuuu»

Chez Girard
on est accueillants
entre la grosse Mol
les chips pis
les langues de porc
dans le vinaigre

on regarde ensemble
la game de hockey
avec le pays d'à côté

tout l'monde à soir
prend pour le Canadien!


Jean Coulombe © 2016

LES POÈTES DE BASSE-VILLE (CSS # 5)

Les poètes de la basse-ville
ont souvent vu neiger

ils ont les mots de la foi
le souffle âcre des rues
le bagout des trottoirs

ils savent parler
aux chauffeurs de taxi
aux anges dans la nuit

les poètes de la basse-ville
n'écoutent pas radio-haine

ils croient encore
aux vertiges intimes
aux folies de tendresse

ils croient aussi
que les nuages
savent aimer.



Jean Coulombe © 2015

COUR D'ÉCOLE (CSS # 4)

Cour d'école mappe-monde
les enfants de Saint-Sô
jouent tous ensemble

ils courent ils poussent  ils rient
ils embrassent le ciel
en se tenant la main

ils ignorent
la haine
la peur
les radios toxiques

ils ne voient pas
les nuages noirs
à l'horizon

la cupidité des austères
la stupidité vociférante.

Tous ensemble
nous devrons faire chanter
leurs lendemains.


Jean Coulombe © 2015

LES RUES DE SAINT-SÔ (CSS # 3)

Je pousse mon ombre
dans les rues de Saint-Sô

je pousse ma vie au soleil
sous le plomb du social

nous avons un ciel à moineaux
sous la clameur du moteur

nous avons des âmes en veines
nos poètes de la bouteille
nos complets-vestons

parfois quelques arbres
qui veillent sur nos rêves

dans ces rues qui sont à nous.



Jean Coulombe © 2015

À SAINT-SÔ (CSS # 2)

À Saint-Sô, il y a
mon village perdu
l'argent trompe-l'oeil

les enfants qui crient
en belle meute

il y a cette aube gracile
entre les fils électriques

les condos flambant neufs
et le premier du mois

il y a le match de hockey
à la taverne théâtre

les jobs de cul
salaires dépensés d'avance

le nouvel an chinois
au dépanneur cosmos
la bière toujours en spécial

il y a mon amour
sa main qui s'attarde
et joue dans mon cou.



Jean Coulombe © 2015

MONSIEUR ANDRÉ (CSS # 1)

Monsieur André
a perdu sa femme
elle avançait à petits pas
vers la vie qui tombe

Monsieur André
tourne en rond
dans la cuisine

les piles de linge sale
lui servent de remparts

le trou des anges
a avalé tout le reste.


Jean Coulombe © 2015