De nos théâtres d'ombres
au petit jour
naissent des fantômes.
Poussière flottant dans l'air,
tamisée de lumière,
des congères de sommeil
plein la tête,
les visages du miroir
me font de l'oeil.
Entre l'aube et son modèle
je feuillette mes rêves
livre d'images
qui se bousculent
et puis d'enfuient.
On se souvient parfois
comme on oublie...
Sans trop savoir pourquoi.
Denis Samson © 2024
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