Je lis la mort comme un best-seller
volé dans une gare déserte.
Je saisis le jour dans ma main
jusqu'à la brûlure.
Je laisse la pluie pleuvoir.
J'entends les feuilles tomber.
Je suis le voyage d'un nuage orphelin
abandonné dans un ciel trop bleu.
Et je vois passer au loin
l'orgueil de la bête humaine.
Jean Coulombe © 2020
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