Le ciel vif-argent
m'emmitoufle
à tes hanches
petite mort
qui rôde au cri
de mes faiblesses
petit vol plané
noeud gordien
au creux de ton corps
se fondre
sentir
toucher
l'impalpable
ce qui nous pousse
au-dessus du vide.
Jean Coulombe © 2015
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