SIGMUND

Le chat aveugle mange du poème
seul parmi les têtes grises

une pluie rouge
assomme net
les bons sentiments

Barack est Barack
Karl est Karl

le salut du monde attendra

les mots fleuris calqués sur l'aube
atteindront finalement leur cible
la fatigue du métal a fait son oeuvre

Sigmund et fatras
éclipsés des synapses

je me pilule
je me cogite
je me subodore
je me gamberge

peu de gens savent
encore moins
compatissent

seuls mes frères connaissent
la longue distance tendresse

on se fait un feu immense
pour défier la mort

et nos fées dansent...


Jean Coulombe © 2013