MAISON FROIDE

Au musée du sommeil
le passé se faufile
dans les draps fanés
d'une mémoire
collant au noir

les dompteurs d'ombres
des néons crus
des fabriques d'aurores disjointes
veillent sur la minuterie des corps terrestres
parmi les squats célestes
des constructions mortes
du soleil
un oiseau meurt
en essayant de passer
dans l'oeil de l'au-delà

oiseau crevé dans l'oeil d'une fenêtre
qui regarde ailleurs

dans les maisons froides de l'absence
la glace des armoires craque

il ne fait ni jour ni nuit
il fait froid.


Denis Samson © 2012