DÉROBÉ

Le chant de la pluie l'odeur de la nuit
la peau qui colle encore
au sommeil
le goût d'une cigarette
au réveil.

Café froid vieux Dylan
je déjeune à nouveau
d'une nature morte.

Le ciel dérobé
à l'ourlet des nuages
la nuit devient le jour
dans un soupir.


Denis Samson © 2019