Ondes de tempête
Dans la poudreuse
sur la piste de chants d'oiseaux
le vent brouille les ombres
le froid lui-même
reste attentif aux signes.
Maison froide
Le feu est mort
la maison finit par s'endormir
seule
sans personne pour la réchauffer
tout autour la terre craque
le soleil se lève tard
la nuit tombée en neige
battue des vents.
Sédentaire
Parti pour l'hiver
à écrire des affaires
d'hiver
je passe l'hiver
en hiver.
Denis Samson © 2018
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