Les loups de traîneaux courent les embouteillages
les gerbes de couleurs carburent dans l'obscurité
les songes naufragés ont cassé les faux silences
le passé refleurit en cauchemar
tout se voudrait si simple
mais le couchant veille au grain
rien n'arrête les spectres
les parfums explosent aux yeux
le blues est arrivé à son heure
les morsures hantent les tendresses
chaque jour est le «selfie» du prochain
on se couvre de satellites pour se sentir moins seuls.
Tout se voudrait si simple.
Jean Coulombe © 2017
E⊥ pluie de pla⊥onne⊥⊥es.
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