La glace de sa voix
emplit mon répondeur
de feux éteints
la déchirure du jour
s'incruste au frimas
de mes ailes repliées
le printemps furtif
s'acharne à vide
les décors valsent
moi, je ne danse plus
lourd de fausses joies
cassées sur l'écho.
Interminable
cercle vicieux
des faux départs.
Jean Coulombe © 2017
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