LE SENS DU VOYAGE

Mon ciel est strié d'avions
pleins d'humains contents

la plupart bien incapables
d'identifier trois brins d'herbe
dans leur propre cour

une seule planète
pour nous aimer.



Jean Coulombe © 2012

LES TOITS

Sur les toits
les mécanismes de la nuit
roulent doucement
les marées humaines s'humanisent

Sur les toits
les bruits de tempêtes
se perdent comme en forêt
l'air s'immobilise

Sur les toits
la beauté a sa chance
et les frères de l'ombre
parlent tout bas.



Jean Coulombe  © 2012

DANSE DE LA PLUIE

À Jean, Alain et à Saint-Benjamin

Ça sent la pluie
qui viendra avant l'aube
dénouer la terre et ses odeurs
s'insinuer dans nos rêves

le linge est resté sur la corde
danse dans le vent

la grange est pleine de courants d'air

à côté
la vie de l'eau s'écoule
chant d'un ruisseau

encore chaude
la maison
dort toujours


Denis Samson © 2012

VIA APPIA

pour S.B.
























Parfois j’essaie
de me souvenir de ta voix
et je pense à
l’invention du téléphone

?

Je pense à
6000 croix
entre Rome et Capoue
reliées par soupirs

Spartacus est mort


Alain Larose © 2012

MAISON FROIDE

Au musée du sommeil
le passé se faufile
dans les draps fanés
d'une mémoire
collant au noir

les dompteurs d'ombres
des néons crus
des fabriques d'aurores disjointes
veillent sur la minuterie des corps terrestres
parmi les squats célestes
des constructions mortes
du soleil
un oiseau meurt
en essayant de passer
dans l'oeil de l'au-delà

oiseau crevé dans l'oeil d'une fenêtre
qui regarde ailleurs

dans les maisons froides de l'absence
la glace des armoires craque

il ne fait ni jour ni nuit
il fait froid.


Denis Samson © 2012

PERSONNE

À M.C. *

L'obscurité dévorée
dans l'oeil du dimanche
reste le jour
gris et lourd

un coeur pas de manches
pour jouer les durs
le lendemain de quelqu'un
à la tête du palmarès
de l'absence
tu grattes ta guitare
où ça démange

le téléphone sonne
c'est pour personne
mais c'est le bon numéro.


Denis Samson ©  2012

* Parfois la vie se prend tellement pour quelqu'un d'autre!

DROIT DEVANT

Nous aimons la lumière

nous aimons le bruit

et toutes nos ailes brisées

nous portons les trahisons

de la nuit sur nos coeurs

comme taches de naissance

nous aimons la puissance

de notre impuissance

toutes ces traces futiles

l'illusion d'éternité

le confort de l'absurde

les rebords du vertige

car il nous faut déjà

refaire le plein d'étoiles

entre les pauses du feu 

l'aube sera cruelle.

Jean Coulombe © 2012

AU PAYS PUNK-COUNTRY (2)

Au couchant je bondis
crevant les lignes
des danses en ligne

je punk-danse country

le corps lourd et tout gris
en surdose de jeunesse
l'aiguille cassée au coeur

je brame et je couine

feu grégeois sous la peau
400 ampères de synapses grillés
hurlant sous la lune américaine

je grémis mon arthrose
à plein régime.

Tout ça juste pour toé
mon beau ti-bébé.

Ma cow-girl électrique
sur bull-machine étoilée!


Jean Coulombe © 2012