Coeur froissé dans une poubelle
dans le musée en phentex
le passé s'use à l'envers
des souvenirs-machins
les sacoches à répétition
fusillent les saints de plâtre
au chevet du sommeil
les mains se blessent à des photos
enfouies
comme des échardes
au fond d'un tiroir.
J'aime bien ce court poème.
RépondreSupprimer''Les mains se blessent a des photos enfouies''
vraiment génial!
LSH