Le chant de la pluie l'odeur de la nuit
la peau qui colle encore
au sommeil
le goût d'une cigarette
au réveil.
Café froid vieux Dylan
je déjeune à nouveau
d'une nature morte.
Le ciel dérobé
à l'ourlet des nuages
la nuit devient le jour
dans un soupir.
Denis Samson © 2019
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